Se traza sobre la historia una línea. Guerras, fuegos cañones y nada de fiesta. Unos pájaros se escuchan en el parque. Gente juega y el sol se apaga. Cigarros, alcohol, marihuana. Pasar páginas, una tras otra y tendiendo otra línea desde el subsuelo. La tierra que no tiene otros nombres por que no se necesitan. El recogimiento de la historia no necesita la tierra. Su línea es evidentemente una línea sobre la tierra. El polvo sube y la impregna, pero solo dejando un trazo en los rostros: dos agujeros negros. Únicamente mirar. El juicio de la historia. Una música orquestal precede sus caños. Un batalla en donde muñecos batallan. Todo un ejército de tambores precede sus ejércitos de hombres con máscaras y puestos. El mundo gira y resuenan los ecos. Los cuerpos se balancean. Se une la guitarra. Matiza.
Chio